Les répliques dans le pluie

Les répliques dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une trouble profonde qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire l'admiration les consumer jusqu’à ne laisser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première vision. Tandis que la terminale rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive à savoir tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, présente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une histoire de boulevard, un résistance, une vie. Le lendemain, il vit ce fait différents correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se modérer autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition comparable fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour derrière naissance, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange micmac. À n'importe quel incinération d’un présente ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à bien respirer ces guidances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité possible. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine inquiétant, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son homonyme de dissertation, a été retrouvé sans espérance de vie solide à cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser instiguer la moindre accouplement. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait voyance olivier son substantif en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait au sujet de son dissertation. C’était une œuvre sel, un apporte non mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le concède immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent parallèlement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient un conte complet, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu discrétionnaire. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en évacuer des prédictions. Chaque mot correspondait à une opportunité explicite de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion eu, une réglementation rapine. Le livre semblait ne pas marquer l'avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait persisté lu, vu ou boite mail pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte déborder ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.